Cuerda no muy cuerda

Destrucción del objetivo, tontera del enemigo vive intensamente... la guerra interna se vuelve a decir a si misma que no tiene más que defender su orgullo... el dolor de las historias contadas tuvieron que condensarse en un nombre... la maldita bruja que duerme tranquila mientras acosa al perro callejero, la llena completamente, la interrupción del conquistador en su caballo no es más que su propia traición, en donde le grita a todos que nada le duele... 

Quizá aquellos que nacieron del dolor pudieron contentarse con ver la verdad como una mentira bien contada... los que no se permitieron ser paridos en ese charco de mierda, le escupen a las reglas del juego para, eróticamente, decir cómo es que triunfan...

Los vientos soplarán...

La manivela de la buena suerte quedó atrapada entre dos jugadas... el rito del cortejo está siendo superado por una depurada técnica en el amor, algo así como un dragón que comprendió su propio fuego... 

No ha sido por juego de niños, que lo ominoso se comió el plato principal... la vergüenza de quienes se supusieron niños ya ha oscurecido el límite vertiginoso por donde jugábamos a la cuerda floja... Si aquello en donde se sufría se ha apagado, ha quedado la enseñanza de soldados viejos, sin balas y mirando a la melancolía... 

Pero el tiempo se repliega sobre mis pieles todas, para darles un sentido nuevo a cada una, pintándolas de épocas que se escurren bajo la puerta que nadie abrirá, porque nadie sabe de verdad lo ilusos que hemos sido al creer en un encuentro entre dos... 

La valentía la enterraron en los filos de las armas blancas... el esclavismo moderno nos revistió de buena onda y felicidad condicionada...

Intentando crecer me he cortado los miembros donde los pájaros habían clavado su casa... un rey borracho en su torre nos quería mandar a morir... y respirando grasa, la nave ballenera nos arrastra a descuartizar a otro ejemplar del oro...

Los pinos se han quemado, y el viento cayó entre nuestras desenfundadas ideas del mundo, quisimos arrancarles otra vez la razón, pero nos amarraron los puños en la espalda... las cavernas profundas de grandes cuentos están tapados de millones y millones... 

El último cansancio será una ofrenda, para quien no quise ser... miraré al pequeño y lo haré hablar, le contaré de las verdades y de lo intranquilo que se vuelve el mar donde brillan bonito esos ojitos... 

Asi que en las mañanas, tomaré la ballena otra vez, lavándome la cara con una mezcla de baba y determinación... 

Como ya lo dije, las profundidades ya no juegan a las escondidas... es un escondite que se busca ahí en las profundidades... 

Polvo

El esqueleto de mis palabras perdió calcio... quizá la armonía no tenía ganas de bailar...
como un cuerpo olvidado en el camino suena un trombón lejano y poco tibio, creciendo va, tocando el bam bum...
Los pieles grises afilan sus contratos en la gala de la fe, donde creen que vivirán por siempre... perdonados y salvados danzan el fin de la canción, haciendole la desconocida al silencio, jurando amor por quién gritando saluda desde la muerte mentirosa...
Hay un juguete infantil, girando tirando razón donde antes aullaba el desencanto de la norma...
Las voces no son mentirosas, así como nuestras palabras no nos devuelven a la vida, sino que reniegan de la no presencia...